"El Evangelio -para los que creen y para los que no creen- es un espejo sin piedad: refleja lo humano, denuncia lo inhumano. Si un proyecto aplasta a los inocentes, es inhumano. Si una ley no protege a los débiles, es inhumana. Si una ganancia crece a costa del dolor de quienes no tienen voz, es inhumana. Y si no quieres hacerlo por Dios, al menos hazlo por ese pedacito de humanidad que aún nos mantiene en pie", escribe Mimmo Battaglia, cardenal, arzobispo de Nápoles, Italia, en un artículo publicado por Avvenire, 08-07-2025. La traducción es de Luisa Rabolini.
Aquí está el artículo.
El planeta resuena con los tambores de guerra en todas las direcciones del horizonte. En Ucrania, trece mil civiles diezmados por el fuego; en Gaza, cincuenta y siete mil vidas borradas en veintiún meses de asedio; de Sudán, cuatro millones de cadáveres marchando en busca de un pañuelo de sombra; en Myanmar, tres millones y medio de rostros esparcidos entre las cenizas y la selva; Y, sobre todo, una ciudad invisible que no para de crecer: ciento veintidós millones de refugiados lanzados al viento como semillas. Estos números, ¿los sientes pulsar? – deberían congelar la sangre, pero se disiparán como la niebla si no acercamos nuestros oídos al latido que mantienen. Cada número es una frente que arde, una fotografía descolorida apretada en la mano, una voz que pide solo un minuto sin sirenas.
A aquellos de ustedes que tienen los resortes del poder —gobiernos falsamente democráticos, juntas directivas lubricadas como engranajes, alianzas militares con voces de metal— les digo que el Evangelio no descarta ni suaviza la verdad. No pide cartas, no exige incienso: exige que reconozcamos a un hombre cuando lo veamos, que lo que aplasta al hombre se llame malo. "Tuve hambre y me disteis de comer, fui forastero y me acogisteis" no es un adorno piadoso: es una norma primaria escrita con el pulso de Dios. No hay cláusulas, no hay pequeñas notas a pie de página para ocultar el egoísmo.
Si quieres ser un guía y no un timón Desmantelar la maquinaria que gotea plomo y forja arados, tuberías, pupitres escolares. Lleven los presupuestos de guerra al escritorio de un profesor cansado: conviertan millones destinados a misiles en salas de parto iluminadas, ambulancias capaces de llegar incluso a los sufrimientos más remotos.
Y vosotros que os hundís en los sillones rojos de los parlamentos, abandonáis los expedientes y los gráficos: cruzáis, aunque sólo sea por una hora, los pasillos oscurecidos de un hospital bombardeado; huele el diésel del último generador; Escuche el pitido solitario de un respirador suspendido entre la vida y el silencio, y luego susurre -si puede- la frase "objetivos estratégicos".
El Evangelio —para los que creen y para los que no creen— es un espejo sin piedad: refleja lo humano, denuncia lo inhumano.
Si un proyecto aplasta a los inocentes, es inhumano.
Si una ley no protege a los débiles, es inhumana.
Si una ganancia crece a costa del dolor de quienes no tienen voz, es inhumana.
Y si no quieres hacerlo por Dios, al menos hazlo por ese pedacito de humanidad que aún nos mantiene en pie.
Cuando los cielos se llenan de misiles, mire a los niños que cuentan los agujeros en el techo en lugar de las estrellas. Mira al joven soldado enviado a morir por un eslogan. Mira a los cirujanos que operan en la oscuridad en un hospital destruido. El Evangelio no acepta sus comunicaciones "técnicas".
Arranca cualquier barniz de patria o interés y nos deja frente a la única realidad: carne herida, vidas destruidas.
No llamen "daños colaterales" a las madres que excavan entre los escombros.
No llames "injerencia estratégica" a los jóvenes a los que has robado el futuro.
No llamen "operaciones especiales" a los cráteres dejados por los drones. Incluso pueden quitar el nombre de Dios si eso les asusta; Llámalo conciencia, honestidad, vergüenza. Pero escúchalo: la guerra es el único negocio en el que invertimos nuestra humanidad para obtener cenizas. Cada bala ya está pronosticada en las hojas de cálculo de quienes lucran con los escombros.
El ser humano muere dos veces: cuando explota la bomba y cuando su valor se traduce en ganancia.
Mientras una bomba valga más que un abrazo, estaremos perdidos. Mientras las armas dicten la agenda, la paz parecerá una locura. Así que desarma los cañones. Silenciar los títulos bursátiles que quedan a costa del dolor.
Devuelve al silencio el amanecer de un día que no mancha de sangre las calles. Todo lo demás -fronteras, estrategias, banderas infladas por la propaganda- es niebla destinada a disiparse.
Solo quedará una pregunta: "¿He salvado o matado a la humanidad que me ha sido confiada?" Que la respuesta no sea otra sirena en la noche.
Convertir los planes de batalla en planes de siembra, los discursos de poder en discursos de cuidado. Siéntate junto a madres que rebuscan entre los escombros para salvar un peluche: descubrirás que la estrategia definitiva es evitar que un niño pierda su infancia. Llevad el olor de las piedras quemadas a vuestros palacios: dejad que impregne las alfombras, recordando a cada paso que nadie se salva solo y que el único camino seguro es traer a cada hombre de vuelta a casa entero en cuerpo y corazón.
Nosotros, las personas que leemos, tenemos el deber de no rendirnos. La paz brota en la sala de estar, un sofá que se estira; en la cocina, una sartén que se duplica a sí misma; en la calle, una mano que se extiende. Gestos humildes y obstinados: "tú vales", susurrado a aquel a quien el mundo descarta. El grano de mostaza es mínimo, pero se convierte en un árbol. Este es el Evangelio: duro como la piedra, tierno como el primer grito. Requiere una elección clara: constructores de vida o cómplices del mal. No hay terceras vías.
Dobla, Cristo, la soberbia de los poderosos, invita a los forjadores de armas a doblar el hierro en palas, convoca a todas las conciencias a abrirse y defender a los frágiles con la terquedad de quien sabe que el bien es moneda que no se puede devaluar. Cada minuto de retraso graba un nuevo nombre en la canica.
Que esta página, despojada de retórica, dura con el Evangelio, se convierta en un espejo: quien la mire debe decidir si seguir siendo servidor de la violencia o convertirse en servidor de los hermanos.
Dios del aliento negado, arrebata la mesa a los amos que venden el mundo a los golpes de Estado.
Invierte tus cartas de hierro: que el plomo disperso vuelva a ser un terrón, que la balanza armada se convierta en una cuna.
Ofrece a los poderosos el espejo que no saben romper: el rostro de un niño sin noche, el temblor de un médico que se ha quedado sin luz.
Los hace incapaces de mirar hacia otro lado hasta que el privilegio se convierta en vergüenza y la vergüenza en justicia.
Recuérdanos que la carne vale más que el emblema, que el que se beneficia de la sangre cava su propia tumba, que el amanecer no es de los que tienen cañones, sino de los que guardan un abrazo.
Silencia las sirenas, dobla las banderas hinchadas de ruido y devuélvenos un silencio capaz de hacer florecer el futuro.
¡Amén!
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